Даже не проси меня быть равнодушной...
Снова загоняюсь по Гарри Поттеру. Снова засыпаю в час ночи с книгой. За три дня прочла три книги. Пока ехала в метро и в электричке.
Миссис Роулинг определенно гениальна. Как человек пишущий, я всякий раз проникаюсь к ней глубочайшим уважением, когда беру ее книгу в руки. От ее книг веет теплом... Надеждой... Доблестью...
НЕНАВИЖУ, когда ее оскорбляют, ссылаясь на то, что она создала собственную империю.
Она ничего не создавала. Ничего, кроме мира, который совсем рядышком - только протяни руку. Протяни, и окажешься там, где еще есть место подвигу, приключению и чему-то истинно-доброму.
Империю создали коммерсанты. Не она.
Каждый раз екает сердце, когда читаю о смерти Его Мамы. Как подумаю, если бы слышала крик своей мамочки... Это заставляет ценить родителей больше и помнить о том, что они у меня одни...
Правда, всегда угнетает и то, что у Гарри есть верные, настоящие друзья, а у меня нет...
К сожалению...
Но, с другой стороны, Гарри придуман... А я настоящая...
К сожалению...
К сожалению, Роулинг не в силах написать о моей жизни и поменять ее...
А как хотелось бы!..
Но, увы...
К сожалению!...
Чувствую внутри какую-то пустоту. Будто бы я стала бездушна.
Страшно. Пустота заполняет все вокруг и хочет проникнуть в мое сердечко, с которого так часто срывают кожу, не успавет оно зажить как следует. Зачем ей это?.. Пусть она отпустит?...
А я одна. Сижу в углу темной комнаты, пустота ледяным касанием обдувает лицо, тело, забираясь под юбку, как похотливый юноша...
Кажется, есть свет, вот он, совсем рядом!..
Но нет. Непонимание, как старая мачеха, закрывает ставни.
Снова темнота.
Не вижу, куда идти.
Сижу в углу, обняв руками колени и жду, что кто-нибудь придет и спасет...
А потом будет утро...
Выйду из угла...
Снова работа...
Снова смех... Шутки... Подружки...
А потом опять ночь.
И снова этот угол, который я так ненавижу всем, что осталось от моего покалеченного сердечка...
Говорят, боль порождает искусство.
Раньше так со мной и было.
А сейчас боль высосала из меня все. Я могу писАть, могу, но если только Просят... А так, как раньше... Нет, такого пока что нет. Еще не время? Наверное. Надеюсь. Это все, что мне осталось.
Но боли мне хватит на целую книгу.
Похлеще Войны и Мира будет.
Боли мне хватит...
Только не надо снова мне ее причинять...
Душа все еще болит при любом дуновении ветра и при словах "Разочаровался".
Наверное, в этом вся и проблема.
Разочаровался... Я уже не та???
Нет, я все та же, просто сейчас уже уставшая доказывать, оправдываться и бороться.
УСТАЛА.
*бросила взгляд загнанной волчицы на наглухо заколоченные окна, вздохнула и закрыла глаза*
Миссис Роулинг определенно гениальна. Как человек пишущий, я всякий раз проникаюсь к ней глубочайшим уважением, когда беру ее книгу в руки. От ее книг веет теплом... Надеждой... Доблестью...
НЕНАВИЖУ, когда ее оскорбляют, ссылаясь на то, что она создала собственную империю.
Она ничего не создавала. Ничего, кроме мира, который совсем рядышком - только протяни руку. Протяни, и окажешься там, где еще есть место подвигу, приключению и чему-то истинно-доброму.
Империю создали коммерсанты. Не она.
Каждый раз екает сердце, когда читаю о смерти Его Мамы. Как подумаю, если бы слышала крик своей мамочки... Это заставляет ценить родителей больше и помнить о том, что они у меня одни...
Правда, всегда угнетает и то, что у Гарри есть верные, настоящие друзья, а у меня нет...
К сожалению...
Но, с другой стороны, Гарри придуман... А я настоящая...
К сожалению...
К сожалению, Роулинг не в силах написать о моей жизни и поменять ее...
А как хотелось бы!..
Но, увы...
К сожалению!...
Чувствую внутри какую-то пустоту. Будто бы я стала бездушна.
Страшно. Пустота заполняет все вокруг и хочет проникнуть в мое сердечко, с которого так часто срывают кожу, не успавет оно зажить как следует. Зачем ей это?.. Пусть она отпустит?...
А я одна. Сижу в углу темной комнаты, пустота ледяным касанием обдувает лицо, тело, забираясь под юбку, как похотливый юноша...
Кажется, есть свет, вот он, совсем рядом!..
Но нет. Непонимание, как старая мачеха, закрывает ставни.
Снова темнота.
Не вижу, куда идти.
Сижу в углу, обняв руками колени и жду, что кто-нибудь придет и спасет...
А потом будет утро...
Выйду из угла...
Снова работа...
Снова смех... Шутки... Подружки...
А потом опять ночь.
И снова этот угол, который я так ненавижу всем, что осталось от моего покалеченного сердечка...
Говорят, боль порождает искусство.
Раньше так со мной и было.
А сейчас боль высосала из меня все. Я могу писАть, могу, но если только Просят... А так, как раньше... Нет, такого пока что нет. Еще не время? Наверное. Надеюсь. Это все, что мне осталось.
Но боли мне хватит на целую книгу.
Похлеще Войны и Мира будет.
Боли мне хватит...
Только не надо снова мне ее причинять...
Душа все еще болит при любом дуновении ветра и при словах "Разочаровался".
Наверное, в этом вся и проблема.
Разочаровался... Я уже не та???
Нет, я все та же, просто сейчас уже уставшая доказывать, оправдываться и бороться.
УСТАЛА.
*бросила взгляд загнанной волчицы на наглухо заколоченные окна, вздохнула и закрыла глаза*
Я тебя не знаю, не знаю твои проблемы. Но в целом понимаю, и потому скажу только, что такое бывает. Если сейчас нет такого человека, кто был бы тебе другом, значит, он где-то там, впереди. Время есть
И все же думаю, что вдохновение вернется.
ПС. Есть такое мнение - все, о чем пишут, где-то существует. Задумываем, м?
Удачи тебе.
А про друзей... Иногда многие упрекают меня в том, что я видите ли все подряд открываю душу... И потом такое вот получается. Ну... Что сказать... я такое... не могу ведь я себя насиловать?.. поболит душа и перестанет. Просто сейчас понимаю, что устала ее лечить.
Ты очень живо все пишешь. я писатель)) спасибо что заметил))
Лучший выход, на мой взгляд - не подстраиваться под чьи-то представления о тебе, потому как рано или поздно это выплывет, и будет хуже. да и зачем себя терзать? Найдутся те, кто примет тебя тобой. И все. Сама спокойней будешь.
. я писатель))
Ух ты! А жанр?
я так и решилО)) спс)))
Ух ты! А жанр?
не знаю, как описать... в моем дневе есть 2 моих отрывка... полистай, ты найдешь, это два самых огромных постов в дайре))) сам мне скажешь какой жанр))
Но гораздо больше удовольствия мне приносит чтение не своего, чужого, отличного от меня мнения.
Я могу писАть, могу, но если только Просят... А так, как раньше...
Если хочешь, я тебя буду просить писать. Ровно столько сколько смогу.
Вот эта фраза. Я ее придумал, но никак не могу к ней присобачить историю.